1 POUR UNE VINGT-CINQUIÈME HEURE Par Andréa Deslacs Avec une dédicace spéciale pour notre cher informaticien Arkanan Une seconde s’égrène derrière sa sœur qui fut sa mère, non sa grand-mère, non son arrièregrand-mère, non sa… Et merde ! Le temps file. Les...
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1 POUR UNE VINGT-CINQUIÈME HEURE Par Andréa Deslacs Avec une dédicace spéciale pour notre cher informaticien Arkanan Une seconde s’égrène derrière sa sœur qui fut sa mère, non sa grand-mère, non son arrièregrand-mère, non sa… Et merde ! Le temps file. Les Parques ricanent et coupent leurs fils. Un sourire se dessine. Clatch. Le nez déjà se tord vers la droite, alors que la trotteuse reprend sa course après une pause, brève mais précise, sur le douze. Elle fonce vers la commissure de la lèvre que forme ce « v » narquois esquissé par l’aiguille des heures se rapprochant du deux et celle des minutes qui vient de quitter le dix. Une minute vient de disparaître et de mourir, et moi, je glande à regarder, hypnotisée, cette maudite pendule murale fixée au-dessus de mon clavier. Habituellement, le seul bruit du mécanisme me fout la pétoche et m’angoisse, mais là, la cavalcade de cette faucheuse me rappelle des symphonies folles emplies de terribles walkyries et autres chevaucheuses. Et vlam !
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