BERCEUSE TERRESTRE
Le jour naît, lentement, de la pénombre. La terre, à son tour, tendrement se met à
l’heure du jour. Tandis que l’homme hèle son troupeau, en le conduisant au pré, les
vieux puits en sommeil ne désaltèrent plus le village.
Les vieilles...
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BERCEUSE TERRESTRE
Le jour naît, lentement, de la pénombre. La terre, à son tour, tendrement se met à
l’heure du jour. Tandis que l’homme hèle son troupeau, en le conduisant au pré, les
vieux puits en sommeil ne désaltèrent plus le village.
Les vieilles femmes ne content plus leurs boniments au bord de la margelle
délaissée, et leurs enfants n’y viennent plus se confier leur amour… Où caressentelles leurs rêves et leurs souvenirs, désormais ?
Les volets demeurent clos sur un secret informe, et la terre s’abandonne au souffle
silencieux du jour.
Au fond de la vallée, quand perce le matin, le moulin écoute chanter l’eau qui vibre
sous la lumière… Tandis que la tour, immuable, joue dans son miroir que brouille à
peine la douce succession des saisons sans âge…
Qui lui dira qu’il n’y a plus d’enfants pour ternir la surface de l’eau de leurs jeux ou de
leurs cris ? Et que sa solitude, plus personne ne s’en soucie ni ne la comprend ?
L’homme a laissé ses outils dans le champ, prè
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