De Charybde en Scylla
Pénélope Labruyère
Je n'aurais jamais cru possible de revoir son visage un jour. Et pourtant, droit comme un arbre
meurtri qui a su tenir contre Éole, il se dressait devant moi, la tête haute, le front garni de cheveux
épars, le menton...
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De Charybde en Scylla
Pénélope Labruyère
Je n'aurais jamais cru possible de revoir son visage un jour. Et pourtant, droit comme un arbre
meurtri qui a su tenir contre Éole, il se dressait devant moi, la tête haute, le front garni de cheveux
épars, le menton orné d'une barbe fournie piquetée de blanc et les yeux rendus plus clairs par la
lumière aveuglante du soleil au zénith.
Son vaisseau accusait le voyage, la coque autrefois argentée et étincelante ne brillait plus que par
endroit, comme des diamants de lumières posées sur un ensemble brûlé, terni et aussi gris qu'un ciel
d'orage.
Il avança d'un pas et je reculai de deux, méfiante à son égard, la main posée sur mon petit pistolet
laser. On était jamais trop prudent, après tout, il était parti vingt ans plus tôt, en quoi son retour,
aussi miraculeux fût-il, devait me convaincre d'une bonne foi quelconque ou de bonnes intentions à
mon égard.
Devant mon geste il stoppa net son avancée et son visage s'allongea de surprise et de tristesse
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