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Iria
L’enfant courait à travers les vieilles rues, il filait à perdre haleine.
Derrière lui, il entendait
les pas des hommes.
Ils allaient bien plus vite, mais ne connaissaient pas Iria comme lui.
Vrai
qu’il n’avait que dix ans, mais il était né ici et...
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Iria
L’enfant courait à travers les vieilles rues, il filait à perdre haleine.
Derrière lui, il entendait
les pas des hommes.
Ils allaient bien plus vite, mais ne connaissaient pas Iria comme lui.
Vrai
qu’il n’avait que dix ans, mais il était né ici et depuis qu’il savait marcher, il battait le pavé.
Seul ou avec ses amis, il louvoyait entre les étals du matin.
Les commerçants nourrissaient
leurs orphelins, il en avait toujours été ainsi.
Dans les chauds après-midi, ils se trouvaient un
coin d’ombre où dormir et le soir ils jouaient entre les feux des fêtes.
Comme les autres, il aidait parfois le blé à pousser sur ces terres arides.
Il avait le don.
Comme tous les iriens.
Avant l’arrivée de l’ennemi, il rejoignait les adultes volontiers pour
gagner le droit de manger à sa faim.
Il travaillait quand il le voulait.
Aujourd’hui, il avait tué, voilà pourquoi il courait.
Il savait ce qui l’attendait.
Il ne ressentait aucun regret, au contraire.
Il se sentait fier de son exp
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