La fièvre de Mort 1. La ville était déserte et le lieutenant O’Malley la traversait. Elle avait parcouru plus de deux cent kilomètres à travers le désert de Mojave ; les trois quart sur le dos de Tempête du Firmament, sa vieille jument rouanne, le dernier...
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La fièvre de Mort 1. La ville était déserte et le lieutenant O’Malley la traversait. Elle avait parcouru plus de deux cent kilomètres à travers le désert de Mojave ; les trois quart sur le dos de Tempête du Firmament, sa vieille jument rouanne, le dernier quart à pied, puis en rampant. Elle était presque à l’article de la mort lorsqu’elle avait aperçu à travers les volutes troubles s’élevant au-dessus de l’étendue sablonneuse le portique de bois orné en son centre d’un crâne de bison – auquel il manquait une corne – et annonçant, en lettres pyrogravées sur un panneau de bois vermoulu par les ans : « Gold Town ». Si l’on exceptait la couleur – mélange de pourpre et d’ambre – dont le soleil couchant tapissait les murs de chaux des bâtisses, ce hameau n’était pas vraiment ce qu’il convenait de nommer une ville d’or. Le lieutenant avait tourné la tête et avisé les contreforts montagneux qui étiré leur timide rachis à quelque distance à l’ouest. Les collines avaient très certainement promis
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